Груз (2018)

Дорога. Она всегда казалась ему... нет, скорее, им — выходом. Прямой путь к чему-то лучшему, к чему-то, что можно назвать жизнью. Но чем дальше он ехал, тем больше понимал: дорога — это не путь, а ловушка. Бесконечная, как горизонт, и такая же обманчивая. Груз в кузове — не просто коробки, не просто вес. Это что-то другое. Что-то, что давит не на оси, а на душу. Вы чувствуете это? Или мне показалось?

Виктория. Она была... нет, она *есть*. Живая, настоящая, с глазами, которые видели слишком много, но всё ещё искали свет. Она верила в обещания, как верила в то, что утро наступит после ночи. Но утро не наступило. Вместо него — тени. Тени, которые плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тени, которые не отпускали.

Она оказалась там, где люди становятся... чем? Товаром? Вещью? Нет, даже не вещью — цифрой в чьей-то грязной тетради. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с запахом страха. Страх — он липкий, как смола. Прилипает к коже, к мыслям, к дыханию. Вы когда-нибудь пробовали дышать страхом? Это как пытаться вдохнуть воду.

Но она не сдавалась. Не могла. Каждый день — это битва. Каждый километр — это вопрос. Сможет ли она? Сможем ли мы? Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. И в этой тишине — шаги. Чьи-то шаги. Или её собственные?

Она шла. Не к чему-то, а от. От страха, от боли, от себя самой. Или к себе? Иногда граница стирается. Как в том анекдоте про Штирлица — всё зависит от точки зрения. Но точка зрения — это роскошь, которую она не могла себе позволить.

Остаётся только одно: идти. Идти, даже если дорога ведёт в никуда. Потому что никуда — это всё-таки куда-то. Или нет?