Гориллы в тумане (1988)

Дайан стояла на краю леса, где туман цеплялся за ветки, как будто боялся упасть. Она... нет, скорее, они — гориллы — начали двигаться иначе. Не так, как раньше. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, тяжёлую. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Она шла по тропе, где земля была мягкой, как кожа старого дивана, а запах — смесью сырости, гниющих листьев и чего-то ещё, чего она не могла назвать. Пахло временем. Да, именно так. Время здесь текло иначе, не так, как в Штатах. Здесь оно было густым, как суп, который варили местные.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Она увидела их — не просто горилл, а нечто большее. Их глаза... нет, не глаза, а взгляды. Они смотрели на неё так, будто знали её всю жизнь. Или всю свою. Кто знает?

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Она засмеялась про себя, но смех застрял в горле. Браконьеры. Они были где-то рядом. Она чувствовала их, как чувствуешь чужой взгляд в спину.

Дайан присела на корточки, прижав ладонь к земле. Холодная, липкая. Она закрыла глаза, пытаясь уловить звуки. Но вместо этого почувствовала запах — дым. Далёкий, едва уловимый. Как в том анекдоте про Штирлица, где он чует опасность за версту.

Она встала, решительно. Нет, не решительно — скорее, с какой-то внутренней дрожью, которую она тщательно скрывала даже от себя. Гориллы были её семьёй. Нет, не семьёй — частью чего-то большего. Частью её.

И она знала, что не уйдёт. Не сможет. Даже если это будет стоить ей жизни.

Туман сгущался. Или это просто казалось? Она шагнула вперёд, и ветки, как руки, обняли её.

Конец? Нет, только начало.