Линии Веллингтона (2012)

27 сентября 1810 года. Французы шли, как всегда, уверенно — нет, скорее, самоуверенно. Массена, этот старый лис, привыкший к победам, даже не подозревал, что за холмами его ждет не просто армия, а что-то большее. Англо-португальцы. Они стояли там, как скала, которую не сдвинуть. Или как... нет, скорее, как те, кто знает, что терять уже нечего. Битва под Серра-ду-Бусаку. Французы проиграли. Но победа — это не всегда конец. Иногда это начало чего-то еще более страшного.

Отступление. Оно началось почти сразу. Линии Торрес – Ведрас. Там, где холмы встречаются с морем, где земля пахнет солью и порохом. Там, где люди — солдаты, крестьяне, женщины, дети — смешались в одну толпу, движимую страхом и надеждой. Вы чувствуете этот запах? Старой кожи, пота, страха. И еще чего-то... древесины, которая, кажется, впитала в себя всю боль этих мест.

Педро де Аленкар. Молодой лейтенант, мечтавший о славе. Теперь он просто шел. Шел, потому что другого выбора не было. Его сапоги скрипели, как будто протестуя против каждого шага. А рядом — Кларисса. Она не плакала. Нет, она сжимала зубы так, что, казалось, они вот-вот треснут. Ее платье, когда-то шелковое, теперь было похоже на тряпку, но она держалась. Как? Не знаю. Может, потому, что иначе нельзя.

А еще был Франциско Хавьер. Сержант. Его глаза горели. Не просто горели — пылали. Он ненавидел. Ненавидел так, что это почти чувствовалось кожей. И Мартирио. Она шла рядом, молча. Ее прошлое было как шрам — видимое, но не говорящее. Она не жаловалась. Просто шла. Как будто знала, что в конце этого пути что-то должно измениться.

Тени. Они плясали вокруг, как демоны. Или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. И где-то там, за горизонтом, линии Веллингтона. Место, где все должно решиться. Или нет? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Их дороги пересеклись. Не случайно. Нет, скорее, как будто сама судьба решила сыграть с ними злую шутку. Педро, Кларисса, Франциско, Мартирио. Каждый из них нес что-то свое. Страх. Ненависть. Надежду. Или просто... пустоту. Но они шли. Шли, потому что другого выбора не было. И где-то там, в тени укреплений, их ждала битва. Не просто битва — испытание. Кто-то выживет. Кто-то нет. Но это уже не важно. Важно то, что они шли. И в этом был их последний, отчаянный шанс.

Или нет?