Транс (2006)

Соня вышла из поезда в Берлине, и первое, что она почувствовала, — это запах. Не просто запах, а что-то вроде смеси старой древесины, пахнущей временем, и чего-то металлического, холодного. Воздух был густой, будто его можно было резать ножом. Она... нет, скорее, они — все эти люди вокруг — начали двигаться иначе. Не так, как в Питере. Здесь всё было быстрее, резче, но при этом как-то механически. Тени плясали на стенах вокзала, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Она шла, не зная куда, с рюкзаком, который казался всё тяжелее. Мечты о светлом будущем, которые горели в её глазах ещё вчера, сегодня стали тусклыми, как старые лампочки в подъезде. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или в паутину. Она застряла в ней, и каждый шаг давался с трудом.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Не сразу, не в один день. Сначала обещания, потом — взгляды. Взгляды, которые проникали под кожу, как иголки. Она оказалась в комнате с облупившимися обоями, где пахло сыростью и чем-то ещё — чем-то, что она не могла назвать, но что вызывало тошноту. Её мечты стали обёрткой от конфеты, которую кто-то бросил на пол.

Но Соня не сломалась. Нет, она... она скорее сжалась, как пружина. Её дух, хоть и потрёпанный, оставался целым. Она начала замечать детали: как свет падает на пол через щель в ставне, как пахнет хлеб из пекарни через дорогу, как её собственные руки, несмотря на всё, остаются тёплыми. Это было странное утешение.

И вот она в Португалии. Море. Оно пахнет солью и свободой. Или это ей кажется? Она стоит на краю, и ветер треплет её волосы. Дом — это не место, понимаешь? Это что-то внутри. Что-то, что нельзя отнять. Или можно? Нет, наверное, нельзя. Она всё ещё ищет слова, чтобы описать это. Но пока просто стоит и смотрит на горизонт.