Убийства на улице Морг (1986)

Крики. Не просто крики — что-то первобытное, будто из горла вырывается не голос, а сама тьма. Они разорвали ночь, как нож ткань, и Париж, этот вечный город, на мгновение замер. Улица Морг. Да, именно там. Не на бульваре, не в туристическом квартале, а здесь, где тени пляшут, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Две женщины. Нет, скорее, их тела. Обнаружены в квартире на третьем этаже. Префект полиции, человек, привыкший к крови, стоял, как вкопанный. Ни следов, ни мотивов. Только... только странный запах. Не кровь, не разложение. Что-то другое. Старая древесина, пахнущая временем. Или, может, это просто нервы? Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату.

Клэр Дюпен знала, что её отец не останется в стороне. Огюст Дюпен, легенда, человек, который разгадывал загадки, как другие разгадывают кроссворды. Но сейчас он... нет, они начали двигаться иначе. Он сидел в своём кресле, курил трубку, смотрел в окно. Безразлично? Нет, скорее, отстранённо. Пока не случилось это. Жених Клэр. Арест. Подозрение. И тогда Дюпен, как будто проснувшись, взял свою трость, надел шляпу и вышел в ночь.

Он начал с улицы Морг. Тени здесь были гуще, чем где-либо. Или это только казалось? Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Он нашёл что-то. Не улику, нет. Скорее, намёк. Клочок бумаги, исписанный странными символами. Или это просто каракули? Запах. Опять этот запах. Древесина? Нет, что-то другое. Что-то, что он не мог назвать.

Клэр ждала его дома. Она знала, что он не остановится. Не потому, что должен, а потому, что не может. Потому что это... это было больше, чем просто убийство. Это было что-то, что касалось их всех. Или только его? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?