Молитва за проклятых (2018)

Тринадцать лет прошло с тех пор, как пушки замолчали. Но война, эта проклятая война, всё ещё витала в воздухе, как запах гари от давно потухшего костра. Люди шептались о золоте Конфедерации, о том, что оно где-то здесь, в пустынях Нью-Мексико. Кто-то говорил, что его спрятали в пещерах, кто-то — что закопали под одиноким кактусом, который видел больше, чем все они вместе взятые. Но никто не знал наверняка. Или знал, но молчал.

Группа стрелков — нет, скорее, банда — решила, что это их шанс. Они были не из тех, кто верит в легенды, но... золото есть золото. И если оно действительно там, то почему бы не попробовать? Они начали двигаться на запад, через выжженные солнцем равнины, где тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина вокруг была невыносимой. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, и каждый шаг отдавался в голове, как удар молотка.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Они нашли что-то. Не золото, нет. Что-то другое. Запах старой древесины, пахнущей временем, и... что-то ещё. Металл? Кровь? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Они копали, ругались, смеялись. Но смех становился всё тише, пока не исчез совсем. Что-то было не так. Небо, обычно такое бескрайнее, вдруг сжалось, как будто кто-то натянул над ними кожу. А потом... потом они услышали это. Шёпот. Не ветра, не песка. Кого-то. Или чего-то.

Они не нашли золота. Но что-то нашло их. Или, может, это они нашли то, что искали с самого начала? Вопросов больше, чем ответов. Как в том анекдоте про Штирлица — всё понятно, но ничего не ясно.

И теперь, когда я пишу это, я чувствую, как что-то смотрит мне в спину. Вы тоже?