Бубен Верхнего мира (2020)

Три женщины — две молодые, одна старая — шли через лес. Нет, не просто шли. Они пробивались, как сквозь стену, через чащу, которая, казалось, жила своей жизнью. Ветки цеплялись за одежду, словно пытались остановить. Или предупредить. Старуха-шаманка шла впереди, её шаги были уверенными, но глаза — осторожными. Она знала, что лес не любит чужаков. Или, может, просто не прощает их.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Даже дыхание казалось громким. Молодые женщины шли за ней, одна — с камерой в руках, другая — с блокнотом. Они не говорили, но их взгляды пересекались, и в них читалось что-то общее. Страх? Нет, скорее, напряжение. Как будто они ждали, что вот-вот что-то произойдёт. И оно произошло.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Ветер поднялся, и запах старой древесины, пахнущей временем, ударил в нос. Старуха остановилась, подняла руку. «Здесь», — сказала она. Или не сказала. Может, это был просто шёпот ветра.

Они нашли его. Обломки самолёта, ржавые, почти слившиеся с землёй. И что-то ещё. Кость? Нет, скорее, несколько костей. Они лежали так, будто их кто-то аккуратно разложил. Или собрал. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Молодые женщины замерли. Одна из них подняла камеру, но не сфотографировала. Просто держала её, как щит. Старуха опустилась на колени, её пальцы коснулись земли. «Он здесь», — прошептала она. Или они?

Лес снова затих. Тишина стала ещё гуще, ещё плотнее. Как будто сам воздух ждал, что они сделают следующий шаг. Но шаг куда? Вперёд? Назад? Или вглубь себя?

Они стояли там, среди обломков и костей, и что-то в них изменилось. Не сразу, не явно. Но изменилось. И лес это почувствовал.

Или это они почувствовали лес?