Милвуд (2013)

Нейтон стоял у ворот детского дома, сжимая в руке потёртый чемодан. Ветер гнал по небу серые тучи, и он чувствовал, как холод пробирается под куртку, цепляется за кожу. Внутри пахло старой древесиной, пахнущей временем, и чем-то ещё — сладковатым, почти лекарственным. Он не мог понять, что это, но запах вызывал лёгкую тошноту.

Первые дни были... странными. Не то чтобы плохими, скорее, слишком правильными. Дети улыбались, воспитатели говорили мягко, как будто репетировали спектакль. Но что-то было не так. Что-то, что он не мог объяснить. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, и даже шаги по коридорам казались приглушёнными.

Потом это случилось. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Взгляды стали скользить мимо, слова — обрываться на полуслове. И корпус Б. Все говорили о нём, но никто не говорил *про* него. «Туда отправляют тех, кто не слушается», — шептала девочка с рыжими волосами. Её глаза были слишком большими для её лица, как у куклы, которую забыли в углу.

Нейтон решил узнать. Не потому, что был храбрым — просто он не мог иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда свет выключают, и ты уже не понимаешь, кто где. Он нашёл дверь. Старую, с облупившейся краской. Замок скрипел, как будто просил его остановиться.

Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Внутри было темно, но не так, как в обычной комнате. Тьма будто жила своей жизнью, пульсировала, дышала. И запах... тот самый, сладковатый, но теперь он был гуще, тяжелее. Нейтон шагнул вперёд, и пол скрипнул под его ногой.

Он не знал, что искал, но знал, что найдёт. И когда это случилось, он понял: свобода — это не то, что тебе дают. Это то, что ты забираешь сам.

Но это уже другая история. Или нет?