Королева из Катве (2016)

Фиона. Нет, не просто Фиона — девочка из Катве. Трущобы, где воздух густой, как суп из маниоки, и пахнет дымом, гнилью и чем-то ещё, что не назвать, но что въедается в кожу, в память, в жизнь. Она росла там, где каждый день — это борьба. Не за мечту, нет, а за кусок хлеба, за право не уснуть голодной. И всё же... всё же в ней было что-то. Не знаю, как это назвать. Искра? Нет, скорее, тлеющий уголёк, который ждал, когда на него подуют.

И вот он появился. Миссионер. Нет, не просто миссионер — человек с доской. Шахматной. Он... нет, они начали двигаться иначе. Он увидел в ней не просто ещё одну девочку из трущоб, а что-то большее. Что-то, что даже она сама в себе не замечала. Игра. Сначала это была просто игра. Фигуры, клетки, ходы. Но потом... потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Она начала видеть. Не просто доску, а всё, что за ней. Каждый ход — как шаг в будущее, которое она сама строила.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Она сидела, сжав кулаки, и думала. Не о еде, не о деньгах, а о том, как поставить мат. Это было странно. Необычно. Но именно это и стало её спасением. Шахматы. Они стали её языком, её оружием, её миром.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Но она не обращала внимания. Она видела только доску. Только фигуры. Только победу. И она побеждала. Сначала на местных турнирах, потом на международных. Каждый раз, когда она брала в руки фигуру, она чувствовала, как что-то внутри неё растёт. Как будто она сама становилась королевой.

Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Запах старой древесины, пахнущей временем. Шершавость фигур под пальцами. Тиканье часов, которые отсчитывали не минуты, а её жизнь.

И вот она — королева. Не из сказки, нет. Из Катве. Из трущоб. Из борьбы. Но королева. И её история — это не просто история. Это... что-то большее. Что-то, что останется. Навсегда.