Фея (2011)

Доминик сидел за стойкой, перебирая ключи. Ночь. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую. Он... нет, скорее, они, эти ночные смены, начали сливаться в одно бесконечное пятно. Как в том анекдоте про Штирлица, где время теряет смысл. Тени плясали на стенах — то ли демоны, то ли просто отблески фонаря за окном. Или, может, пьяные на субботней вечеринке, которые забыли, куда идут.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я.

Она вошла. Фиона. Не просто вошла — ворвалась, как ветер, который не спрашивает разрешения. Пахло... чем? Старой древесиной, пахнущей временем, и чем-то ещё, сладким, как забродившие яблоки. Она сказала, что фея. Не «я фея», а просто «фея», как будто это имя. Или должность.

— Три желания, — бросила она, улыбаясь так, будто знала что-то, чего он не знал.

Первое желание он выпалил сразу. Деньги. Ну, конечно, деньги. Кто бы отказался? Но когда они появились — не в конверте, не в пачке, а просто... там, где должны быть, — он почувствовал что-то странное. Не радость, нет. Скорее, лёгкую тошноту.

Второе желание было глупее. Он попросил... нет, не попросил, а скорее выдохнул: «Счастье». Фиона засмеялась. Не зло, нет. Как будто он сказал что-то очевидное. И счастье пришло. Ненадолго. Оно было похоже на... на что? На первый глоток кофе утром. Или на запах дождя, который ещё не начался.

А потом она исчезла.

Доминик начал искать. Не сразу — сначала он сидел, смотрел на пустую стойку, на ключи, которые вдруг стали казаться чужими. Потом вышел. Улицы Ле-Авра были... как всегда. Но не совсем. Тени плясали иначе. Запахи стали ярче. Он шёл, спрашивал, искал.

Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он встречал людей. Странных. Каждый из них был как... как кусочек пазла, который не вписывается в картину, но без него она неполная. Они говорили что-то. Не всегда понятное. Иногда смешное. Иногда грустное.

И вот он здесь. Где-то на краю города. Где-то на краю себя. Фионы нет. Но он чувствует её. Как запах, который нельзя уловить, но он есть.

Магия. Не в желаниях. Не в феях. В том, как воздух становится ватой, а тени — демонами. В том, как счастье похоже на дождь, который ещё не начался.

Или это просто я так вижу?