Видок: Охотник на призраков (2018)

Париж. 1820-е. Утро. Туман, густой, как суп из дешёвого кабака, окутал улицы. Видок шёл по мостовой, его шаги глухо отдавались в тишине. Он... нет, скорее, они — тени, что плясали за его спиной, — начали двигаться иначе. Будто знали, что он здесь. Или кто-то другой. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он остановился у старого дома. Запах. Не просто запах — смесь сырости, старой древесины, пахнущей временем, и чего-то ещё. Кислого. Как будто кто-то забыл здесь кусок прошлого. Видок прикоснулся к двери. Шершавая поверхность, будто кожа старика. Он толкнул её, и она скрипнула, как будто жалуясь.

Внутри — тишина. Не просто отсутствие звука. Будто воздух превратился в вату, плотную, тяжёлую. Он сделал шаг, и пол под ним застонал. Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я.

Тени сгустились. Они двигались, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Видок почувствовал холод. Не просто холод — будто кто-то провёл льдом по его спине. Он обернулся. Никого. Или не совсем никого.

«Кто здесь?» — его голос прозвучал глухо, будто его проглотила эта самая тишина. Ответа не было. Только шёпот. Нет, не шёпот — скорее, шорох. Как будто кто-то перебирает старые бумаги. Или кости.

Он двинулся дальше. Комната за комнатой. Каждая — как страница из книги, которую он не хотел читать. Потом он увидел её. Нет, не её — это. Тень. Или не тень. Что-то, что не должно было быть здесь.

«Ты знаешь, зачем я пришёл», — сказал он. Или подумал. Иногда трудно понять, где кончаются слова и начинаются мысли.

Тень замерла. Потом засмеялась. Звук был похож на скрип ржавых петель. Видок почувствовал, как что-то сжимает его горло. Не рука. Не веревка. Просто... давление.

Он выдохнул. «Я не боюсь тебя».

И тогда тень исчезла. Или растворилась. Или просто перестала быть. Видок остался один. С тишиной. С ватой в воздухе. С запахом старого дерева.

Он вышел на улицу. Туман рассеялся. Или нет. Может, это просто стало легче дышать.

Париж. 1820-е. Утро. Всё только начинается.