Нокаут (2012)

Мэллори стояла у окна, вглядываясь в ночь. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную и тяжёлую. Она привыкла к тишине, но эта была другой. Как будто город затаился, замер в ожидании. Или это она сама замерла, чувствуя, как что-то незримое подбирается всё ближе. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Она... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Те, кто был за ней. Сначала это были просто тени, мелькающие в углу зрения, как в том анекдоте про Штирлица. Но потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Они стали ближе. Настойчивее. Как будто игра перестала быть игрой, а превратилась в охоту. И она — дичь.

Мэллори провела рукой по холодному стеклу. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешался с металлическим привкусом страха. Она знала, что это не просто страх. Это было что-то глубже, почти инстинктивное. Как будто её тело уже знало то, что разум отказывался принять. Кеннет. Его имя всплыло в голове, как осколок стекла, вонзившийся в кожу. Он... нет, они. Все они. Предательство. Оно всегда пахнет одинаково — сладковато-гнилостным, как перезрелый фрукт.

Она отошла от окна, её пальцы сжали рукоять ножа. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Но она знала, что это не демоны и не пьяные. Это были они. Те, кто решил, что она — расходный материал. Разменная монета. Монета, которую можно бросить на стол и забыть. Но они забыли одно: Мэллори не была монетой. Она была клинком. И клинок всегда находит свою цель.

Она двинулась вперёд, её шаги были лёгкими, почти бесшумными. Тишина снова сгустилась вокруг, но теперь она была её союзником. Она знала, что каждый её шаг должен быть продуманным. Каждый вздох. Каждое движение. Ошибка — и всё. Конец. Но она не боялась конца. Она боялась только одного — не успеть. Не успеть найти их. Не успеть показать, что справедливость — это не просто слово. Это... нет, скорее, это действие. И она знала, как действовать.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я.