Кандиша: Демон мести (2020)

Лето. Жара, как в той песне, которую они слушали в машине, когда ехали к заброшке. Три подруги — нет, скорее, три единого целого, три части одного механизма, который работал на смехе, на дерзости, на этом странном чувстве, что мир принадлежит им. Заброшенный дом стал их храмом. Стены, покрытые плесенью и трещинами, превращались в холсты. Они рисовали — нет, не рисовали, а выплескивали. Краска, как кровь, стекала по штукатурке. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с химической горечью баллончиков. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или это они сами стали частью тишины?

Однажды вечером всё изменилось. Они шли домой, смеялись, болтали о чем-то — о парнях, о планах, о том, что завтра снова вернутся сюда. И тут... это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Он появился из ниоткуда. Нет, не он — её бывший. Тот, кто давно стал тенью, призраком, который преследовал её даже в мыслях. Он схватил её. Крик. Не её — подруги. Или это был ветер? Всё смешалось.

И тут она вспомнила. Кандиша. История, которую одна из них рассказала на прошлой неделе, сидя на полу в заброшенной комнате, при свете фонарика. Марокканский дух. Мстительница. «Если позвать её, она придет», — сказала подруга тогда. И она позвала. Не вслух — нет, это было что-то глубже, как будто её страх сам стал голосом.

Наутро новости. Его нашли. Машина. Смерть. Случайность? Не думаю. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

С тех пор всё стало иначе. Заброшенный дом больше не был их храмом. Тени плясали на стенах, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Краска на стенах казалась слишком яркой, почти живой. Они перестали ходить туда. Но иногда, когда ветер дул с той стороны, они чувствовали запах старой древесины. И что-то ещё. Что-то, что нельзя назвать.

Это лето осталось с ними. Не как воспоминание, а как шрам. Мир стал больше. И страшнее. Или это они сами стали другими?