Банда Чикаго (2020)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую, и каждый шаг отдавался где-то глубоко внутри, как эхо в пустом колодце. Они стояли там, пятеро, в полумраке старого склада, где пахло пылью и чем-то ещё — металлом? Нет, скорее, временем. Запах старой древесины, пропитанной годами, смешивался с холодным дыханием бетона. Это было место, где планы становились реальностью, а реальность — игрой. Или наоборот. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Не так, как в первые дни, когда всё казалось шуткой, авантюрой, вроде той, что рассказывают в баре после третьего стакана. Теперь каждый шаг был взвешен, каждое слово — как камень, брошенный в воду. Рикошет. Круги. Они знали, что играют с огнём, но разве это не лучше, чем гнить в клетке, которую называют жизнью?

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Кто-то засмеялся — нервно, срывающимся голосом. Кто-то прошептал: «Тише, чёрт возьми». И в этот момент всё стало реальным. Не планом, не мечтой, а чем-то острым, как лезвие, и холодным, как сталь.

Они хотели справедливости. Или, может, просто хотели жить. Разве это не одно и то же? Но справедливость — она такая скользкая, как рыба в мутной воде. Попробуй поймать. Попробуй удержать.

И вот они здесь, в этом складе, где пахнет временем и страхом. Где каждый звук — это вопрос, на который нет ответа. Где каждый шаг — это выбор, который уже нельзя отменить.

Или можно?