Взлом (2017)

Темнота. Не просто ночь — будто кто-то выключил свет во всей вселенной. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую. И запах. Старая древесина, пахнущая временем, смешанная с чем-то металлическим, как будто ржавчина просочилась в воздух. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Они... нет, скорее, он начал двигаться первым. Или это она? Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда все уже забыли, зачем собрались. Но это не было весельем. Это было что-то другое. Что-то, что заставляло кожу покрываться мурашками, будто кто-то провел по ней ледяным ножом.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Не сразу, но поймёшь. Звук. Не громкий, но такой, от которого сердце начинает биться быстрее, будто пытаясь вырваться из груди. Шорох. Или скрип. Или... нет, это было что-то между. Как будто дом сам начал дышать, медленно, тяжело. Или это были они? Те, кто пришёл. Те, кто знал, что делать.

Они не искали денег. Нет, это было бы слишком просто. Они искали... что-то другое. Что-то, что нельзя потрогать, но можно почувствовать. Как страх. Или надежду. Или то, что остаётся, когда надежды уже нет. Они играли. Играли с ними. С семьёй. С их страхами, с их слабостями. С их... нет, не буду забегать вперёд.

Каждый час, каждая минута — это был выбор. Не между жизнью и смертью. Нет, это было бы слишком просто. Это был выбор между тем, кем они были, и тем, кем они могли стать. Или, может, уже стали. Вы понимаете, о чём я? Или это только мне кажется?

А потом рассвет. Не яркий, не торжественный. Серая полоса на горизонте, как будто кто-то провёл грязным пальцем по стеклу. И тишина снова. Но другая. Не ватная, а... пустая. Как будто всё, что было, ушло. Остались только они. И этот запах. Старой древесины. И ржавчины.

И урок. Не тот, который можно записать в блокнот. Тот, который остаётся где-то внутри, как шрам, который не болит, но напоминает. О жизни. О том, что она — это не просто дыхание. Это что-то большее. Или меньшее? Я ещё не решил.