На пятьдесят оттенков темнее (2017)

Кристиан Грей. Он... нет, скорее, они — его тени, его демоны — начали двигаться иначе. Не так, как раньше. Раньше они были фоном, шумом, который можно было заглушить контролем, железной дисциплиной. Теперь они вырывались наружу, как пар из перегретого котла. Анастейша. Она стала его якорем, но якорь — это ведь тоже тяжесть. Тянет вниз, не даёт утонуть, но и не позволяет взлететь. Или это я слишком уж в метафоры ударился? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Анастейша. Она стояла у окна, запах старой древесины, пахнущей временем, витал в воздухе. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Она думала о них. О тех, кто был до неё. О женщинах, чьи имена он произносил с холодной отстранённостью, но чьи тени всё ещё плясали в углах его сознания. Как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Она чувствовала их взгляды на своей коже, будто лёгкие прикосновения паутины. Неприятно, но не сбросишь.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Она увидела её. Ту, что была до неё. Не в буквальном смысле, конечно, но... это было как в том анекдоте про Штирлица: всё понятно без слов. Ревность. Гнев. Они поднимались в ней, как волны, но она не давала им захлестнуть. Она держалась. Держалась за него, за их... что это было? Любовь? Страсть? Или просто привычка, как старый свитер, который уже не греет, но выбросить жалко?

Кристиан смотрел на неё. Его глаза — они всегда были как шторм, но сейчас в них было что-то новое. Что-то, что она не могла назвать. Он подошёл ближе, и она почувствовала его запах — смесь кожи, дорогого парфюма и чего-то ещё, чего она не могла определить. Он протянул руку, но не дотронулся. Как будто боялся, что она рассыплется, как песочный замок.

— Ана, — сказал он. И всё. Просто её имя. Но в нём было столько, что она едва устояла. Она хотела крикнуть, спросить, потребовать... но вместо этого просто кивнула.

Тени плясали. Они всегда плясали. Но теперь она знала, как с ними жить. Или, по крайней мере, думала, что знает.