Тихоокеанский рубеж 2 (2018)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую, которая глушит каждый шорох. Или, может, это просто я так чувствую. Вы тоже это ощущаете? Или мне показалось? Ветер, холодный и солёный, как слеза, бил в лицо, а где-то вдали, за горизонтом, уже начиналось *это*. То, что мы ждали. То, чего боялись.

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Не так, как раньше. Не как те первые, что пришли через Разлом. Те были грубы, как танки, а эти... эти словно танцевали. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда уже не важно, кто ты и зачем здесь. Но это не было весельем. Это было предупреждение.

Мы стояли на краю, на этой проклятой платформе, которая скрипела под ногами, как старый пол в заброшенном доме. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с металлическим привкусом страха. И я знал — знал, что это только начало. Не конец, как все думали после Боя у Тихоокеанского рубежа. Нет, это было что-то другое. Что-то большее.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Когда земля задрожала, не так, как от шагов Кайдзю, а будто сама планета застонала. И мы поняли: они не просто пришли. Они *изменились*. Или, может, это мы изменились. Кто знает?

Мы были готовы. Нет, не так. Мы думали, что готовы. Но когда увидели их... этих новых... всё, что оставалось, — это держаться друг за друга. Как в том анекдоте про Штирлица, где он говорит: «Надежда умирает последней». Только надежды уже не было. Была только решимость. И страх.

И вот мы здесь. На краю. На грани. И я не знаю, что будет дальше. Но знаю одно: если не мы, то кто?