Шерлок Холмс (2009)

Лондон. Туман, густой, как суп из дешевой таверны, обволакивал улицы, превращая их в лабиринт теней. Шерлок Холмс стоял у окна, его пальцы барабанили по подоконнику — нет, скорее, не барабанили, а будто выстукивали ритм, который только он мог слышать. Ватсон, сидя в кресле, пытался сосредоточиться на газете, но запах старой древесины, пропитанной временем и дымом от камина, отвлекал его. Или это было что-то другое? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

— Они начали двигаться иначе, — пробормотал Холмс, не отрывая взгляда от улицы.
— Кто? — спросил Ватсон, отложив газету.
— Тени. Нет, не тени. Люди. Или... что-то между ними.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. На стол легла записка, доставленная невидимой рукой. Бумага, тонкая, почти прозрачная, пахла чернилами и чем-то ещё — металлом? Или это был запах страха? Холмс развернул её, и его глаза сузились.

— Он снова здесь, — сказал он, и в его голосе была не привычная уверенность, а что-то другое. Напряжение? Нет, скорее, предвкушение.

Ватсон встал, чувствуя, как кожа на затылке слегка замерзает. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, непроницаемую. Тени за окном плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке.

— Кто он? — спросил Ватсон, хотя уже знал ответ.

— Тот, кто играет в шахматы с городом, — ответил Холмс, его голос стал тише, почти шёпотом. — И мы — всего лишь пешки.

Они вышли на улицу, и туман обнял их, как старый знакомый. Запах сырости, грязи и чего-то ещё — сладковатого, как гниющие яблоки. Холмс шёл впереди, его пальцы сжимали трость, но не для опоры. Ватсон следовал за ним, чувствуя, как земля под ногами становится мягче, будто Лондон сам пытается их остановить.

— Ты уверен, что это правильный путь? — спросил он, но Холмс уже исчез в тумане.

И тут Ватсон понял: это не просто дело. Это что-то большее. Что-то, что они оба чувствовали, но не могли назвать.

Или могли?