Выживший (2015)

Глаз открыл глаза. Нет, не так. Он скорее почувствовал, как веки разлепляются, будто их склеили смолой. Холод. Не просто холод — как будто кто-то вытащил из него все тепло, оставив только пустоту, которая гудит где-то в груди. Он... нет, они — он и боль — начали двигаться иначе. Боль была уже не острой, а тупой, как старый нож, которым режут хлеб. Но это было хуже. Она заполняла всё, как вода в лодке, которая вот-вот пойдёт ко дну.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или в туман, который не рассеивается. Глаз пытался вспомнить, что произошло. Медведь? Да, медведь. Но потом... Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Когда тебя оставляют, это не просто предательство. Это как будто кто-то вырывает из тебя кусок души и бросает его в огонь. И ты смотришь, как он горит, но не можешь ничего сделать.

Он попытался пошевелиться. Боль ударила с новой силой, как волна, которая накрывает с головой. Но он не мог оставаться здесь. Не мог. Потому что где-то там был Фицжеральд. И этот... этот человек должен был понять, что нельзя просто взять и уйти. Нельзя. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Глаз начал ползти. Каждый метр был как отдельная жизнь. Земля под ним была холодной и влажной, пахла гнилью и старой древесиной, пахнущей временем. Тени вокруг плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он смеялся. Нет, не смеялся — это был скорее хрип, который вырывался из горла. Но это было что-то. Что-то, что напоминало ему, что он ещё жив.

Он думал о мести. Нет, не так. Он думал о справедливости. Или это одно и то же? Иногда трудно понять. Но он знал одно: если он умрёт здесь, то это будет не просто смерть. Это будет поражение. А он не мог позволить себе проиграть. Не сейчас. Не после всего.

И он полз. Полз, потому что другого выбора у него не было. Полз, потому что где-то там, за этим лесом, за этой тьмой, была цель. И он должен был добраться до неё. Должен.