Перевозчик (2002)

Фрэнк Мартин. Перевозчик. Три правила: не менять условия, не задавать вопросов, не проверять груз. Просто, как часы. Но часы иногда ломаются, правда? Или это не часы, а что-то другое — механизм, который вдруг начинает скрипеть, как старая дверь в доме, где давно никто не жил.

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Клиент с Уолл-Стрит. Необычный. Не тот тип, который обычно звонит. Голос — как будто из-под воды, глухой, но с металлическим оттенком. Фрэнк принял заказ. Почему? Не знаю. Может, из-за суммы. Или из-за того, как этот голос сказал: «Ты справишься». Не вопрос, не просьба — утверждение.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Груз. Он был лёгким, но не таким, как обычно. Не ящик, не сумка. Что-то... живое. Фрэнк почувствовал это ещё до того, как открыл. Запах. Не металл, не пластик. Что-то теплое, почти человеческое. Или это ему показалось?

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Он стоял над этим... этим чем-то. Рука дрогнула. Впервые. Правила? Они больше не работали. Он открыл.

Девушка. Не просто девушка — красотка, как в тех фильмах, где всё слишком красиво, чтобы быть правдой. Но это было правдой. Она смотрела на него. Глаза — как два уголька, горящих в темноте. Или это отблеск фар?

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Фрэнк почувствовал запах старой древесины, пахнущей временем. Или это был её парфюм? Что-то сладкое, но с горчинкой.

«Ты знаешь, кто я?» — её голос был тихим, но таким... настойчивым. Фрэнк не ответил. Он уже знал. Или думал, что знал.

Правила. Они больше не имели значения. Или, может, они просто изменились. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Теперь он был в игре. Игра, где ставки — не деньги. Что-то большее. Что именно? Не знаю. Но он уже не мог остановиться.