Перевозчик 3 (2008)

Фрэнк Мартин сидел на террасе, глядя на море. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, почти осязаемую. Он привык к шуму моторов, крикам, выстрелам. А тут — только шелест волн и крики чаек. Или это были чайки? Может, просто ветер играл с листьями пальм. Он уже начал забывать, как звучит настоящая опасность.

Но потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я.

Йонас Джонсон появился внезапно, как призрак. Нет, не так. Он вошёл в кафе, где Фрэнк пил кофе, с видом человека, который знает, что его ждут. Или не ждут, но примут. Его лицо — шрам через бровь, щетина, глаза, которые видели слишком много. Фрэнк сразу понял: это не визит вежливости.

— Валентина, — сказал Йонас, опускаясь на стул. — Дочь Фазилева. Её похитили.

Фрэнк молчал. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Йонас достал два браслета, положил их на стол. Металл блестел, как змеиная кожа.

— Это не украшения, — усмехнулся он. — Если расстояние между тобой и машиной, или тобой и ею, превысит 20 метров... Ну, ты понял.

Фрэнк взял браслет. Холодный, тяжёлый. Запах металла смешивался с ароматом кофе и морского бриза. Он почувствовал, как кожа на запястье слегка зудит. Или это было предчувствие?

— Почему я? — спросил он, хотя уже знал ответ.

Йонас улыбнулся. — Потому что ты лучший. И потому что ты не можешь отказаться.

Они вышли на улицу. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Фрэнк сел за руль. Машина — старая, но надёжная. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с ароматом кожи сидений.

— Одесса, — сказал Йонас, хлопнув по крыше. — Ты знаешь дорогу.

Фрэнк не ответил. Он уже думал о том, что ждёт впереди. О Валентине. О браслетах. О том, как тишина снова превратится в гул.

Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он завёл двигатель. И тишина исчезла.