Тайна 7 сестер (2017)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную и тяжёлую. Понедельник исчезла. Нет, не так — её словно стёрли. Ни записки, ни намёка, ни... ничего. Только её шарф, забытый на спинке стула, всё ещё пахнущий её духами — лёгкими, как утренний туман. Или это просто память играет со мной? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Сестры собрались на кухне, как всегда, но что-то было не так. Вторник, обычно такая собранная, нервно теребила край рукава. Среда... нет, скорее, они все начали двигаться иначе, будто кто-то переставил мебель в темноте, и теперь они натыкались на невидимые углы. Четверг молчала, но её глаза говорили больше, чем слова. Пятница, всегда такая резкая, вдруг стала тихой, как мышь. Суббота и Воскресенье перешептывались в углу, но их шёпот был похож на треск сухих листьев под ногами.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. На пороге появился конверт. Без марки, без адреса. Просто лежал там, как в том анекдоте про Штирлица — ниоткуда и сразу. Внутри — фотография. Понедельник. Но не та, которую мы знали. Она стояла на фоне какого-то здания, старого, с облупившейся краской. Запах старой древесины, пахнущей временем, будто просочился сквозь бумагу. И её глаза... они были пустыми. Как будто она смотрела сквозь нас, сквозь всё.

Тени на стенах плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Мы знали, что должны что-то сделать. Но что? Искать её? А если это ловушка? А если... нет, лучше не думать. Лучше действовать. Но как? Мы ведь даже не знаем, с чего начать.

И всё же... что-то в этом конверте, в этой фотографии, в этом пустом взгляде... оно будто звало нас. Звало туда, где тени становятся реальностью, а реальность — тенью. И мы пошли. Потому что иначе нельзя. Потому что она — наша сестра. И потому что... ну, вы понимаете.