БУМЕРанг (2021)

Петрович стоял на краю. Не просто на краю крыши — на краю всего. Москва внизу, как огромная мозаика из огней, машин и людей, которые даже не подозревали, что он сейчас сделает. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Он закрыл глаза, вдохнул запах старой древесины, пахнущей временем, и шагнул.

Но потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Он не упал. Вернее, упал, но не туда, куда планировал. BMW Эдика, черный, блестящий, как зеркало в дорогом баре, принял его на свой капот. Удар. Звон. И тишина снова, но уже другая — густая, как суп в столовой. Петрович открыл глаза. Эдик, владелец машины, стоял над ним, с сигаретой в зубах и взглядом, который мог бы разрезать стекло.

— Десять миллионов, — сказал он, не повышая голоса. — Или работа. Выбирай.

Петрович выбрал. Не потому, что хотел, а потому, что выбора не было. Эдик, циничный, как в том анекдоте про Штирлица, назначил его креативным директором своей аптечной сети. «Креативным». Звучало как шутка, но шутки тут были не в чести.

Петрович сидел в офисе, пахнущем новым ковром и старыми деньгами, и думал о том, как всё это похоже на сон. Или на кошмар. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Он брал в руки карандаш, но вместо эскизов получались только каракули. Талант? Он где-то там, на дне, вместе с бутылками в гараже.

Эдик заходил иногда, смотрел на эти каракули и ухмылялся.

— Ты либо гений, либо полный ноль, — говорил он. — Пока что склоняюсь ко второму.

Петрович молчал. Он знал, что это не конец. Или знал? Возможно, это было начало чего-то нового. Или просто ещё один круг ада. Всё зависело от того, как посмотреть. А смотреть он уже почти разучился.