Паркер (2012)

Паркер стоял у окна, затянутого пыльной марлей. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с едким ароматом сигаретного дыма. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени за окном плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он провёл пальцем по подоконнику, ощущая шершавость краски, которая осыпалась, как старая кожа. Его кодекс — не свод правил, а скорее внутренний компас, который он не мог игнорировать. Даже если это значило идти против всех. Даже если это значило стать тем, кого боятся. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Кто-то перешёл черту. Не просто черту — они переступили через неё, как через порог, не заметив, что он ведёт в пропасть.

Он не любил убивать. Нет, это не совсем так. Он не любил, когда убийство становилось необходимостью. Но когда это случалось, он делал это быстро, без лишних движений, как в том анекдоте про Штирлица. Только вот шутки здесь не было. Только холодный металл в руке и запах крови, который въедался в кожу, как пятно, которое не отстирать.

Он думал о ней. О той, ради которой всё это началось. Её лицо всплывало в памяти, как кадр из старого фильма — размытый, но живой. Она была его слабостью. И его силой. Парадокс? Возможно. Но кто сказал, что жизнь должна быть логичной?

Тени за окном сгущались. Он знал, что они идут. Или уже здесь? Тишина снова накрыла его, как одеяло, но на этот раз она была тяжёлой, почти осязаемой. Он взял пистолет. Не для того, чтобы убить. Для того, чтобы выжить. Или, может быть, чтобы напомнить им, кто он такой. Кто он на самом деле.

Выбор. Это всегда был выбор. Даже когда его не было.