Текст (2019)

Илья вышел. Не просто из тюрьмы — из времени. Семь лет, как в том анекдоте про Штирлица, только без смеха. Воздух на свободе был другим — не тюремным, не затхлым, но и не свежим. Скорее, как будто его кто-то уже выдохнул до него. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Ноги, руки, мысли — всё будто принадлежало кому-то другому. Но цель была ясна. Петр. Тот самый Петр, который подсунул ему наркотики, как будто это была шутка, а не жизнь.

Встреча произошла случайно. Или нет? Илья не верил в случайности. Петр был пьян, как всегда, и смартфон выскользнул из его руки, как будто сам хотел быть найденным. Илья поднял его. Не сразу — сначала стоял, смотрел, как тот лежит на асфальте, блестит, как осколок чужой жизни. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Он взял его. Не украл — просто взял. Как будто это было его право.

Смартфон открылся легко. Слишком легко. Илья начал читать. Переписки, фотографии, видео. Петр и Нина. Петр и родители. Петр и... что-то ещё. Что-то тёмное, скрытое, как запах старой древесины, пахнущей временем. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Илья стал Петром. Нет, не стал — притворился. Написал Нине. Ответил родителям. Всё это было странно, как будто он играл роль в чужом спектакле. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Илья не мог остановиться. Он читал, писал, жил чужой жизнью. Но что-то было не так. Что-то, что он не мог понять. Петр... нет, не Петр. Кто-то другой. Кто-то, кто знал, что Илья здесь. Кто-то, кто ждал.

Илья закрыл смартфон. Запах металла и пластика остался на пальцах. Он посмотрел на небо. Тучи сгущались, как будто готовились к чему-то. Или к кому-то. Он не знал, что будет дальше. Но знал, что это только начало.