Миссия: невыполнима (1996)

Итан Хант стоял в пустом ангаре, где пахло старым металлом и пылью, смешанной с чем-то кислым — то ли маслом, то ли страхом. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, и каждый вдох давался с усилием. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда все уже забыли, зачем собрались.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Всё пошло наперекосяк, как в том анекдоте про Штирлица, где он забыл, зачем вообще пришёл. Только здесь шутки не было. Джим Фелпс лежал на полу, его глаза смотрели в никуда, а кровь — она была везде. Итан почувствовал её запах, резкий, как уксус, но сладковатый. Он знал, что это значит. Кто-то предал. Кто-то из своих.

Клёр. Она стояла в углу, её лицо было бледным, как бумага, но глаза горели. Или это ему показалось? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Она сказала что-то, но слова потерялись в гуле, который нарастал где-то внутри его головы. Он не мог понять, верить ей или нет. Она была женой Джима. Или... нет, скорее, она была его щитом. Или мечом?

Итан двинулся вперёд, но пол под ногами казался зыбким, как песок. Он знал, что должен найти ответы. Не для себя — для них. Для тех, кто лежал сейчас в этом ангаре, чьи лица он больше никогда не увидит. Но как? Кто-то играл с ним, как с марионеткой. Или он сам стал марионеткой?

Он вышел на улицу, и холодный ветер ударил в лицо. Запах дождя, смешанный с бензином, напомнил ему о чём-то давнем. О чём-то, что он не мог вспомнить. Но это было важно. Очень важно.

Итан зажмурился. Он знал, что игра только начинается. И он не знал, кто ведёт счёт.