Перелом (2007)

Он сидел за столом, разбирая очередное дело. Рутина. Скука. Бумаги, которые пахли пылью и чем-то ещё — старым деревом, может быть, или временем. Запах, который въедается в кожу, как пятно, которое не отстирать. Внезапно телефон. Звонок. Голос на другом конце — незнакомый, но... нет, скорее, знакомый. Как будто из прошлого, из того самого дня, который он старался забыть. «Вы знаете, что делать», — сказали ему. И всё. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Тяжёлый, плотный, как перед грозой.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Конверт на столе. Внутри — фотография. Его фотография. Но не та, что висит в кабинете. Та, что сделана без его ведома. В углу — цифры. Код? Координаты? Он не знал. Но знал, что это начало. Начало чего? Игры? Охоты? Или чего-то большего, чего он пока не мог понять.

Тени за окном плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он почувствовал, как холодок пробежал по спине. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Он встал, подошёл к окну. Никого. Только ветер гнал листья по асфальту, шурша, как старые газеты.

Дальше — хуже. Звонки. Сообщения. Каждый раз — новые подсказки, новые загадки. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Как будто кто-то следил за каждым его шагом, каждым вздохом. Он чувствовал это — на затылке, в груди, в кончиках пальцев. Как будто его жизнь превратилась в шахматную доску, а он — в пешку. Но кто играет? И зачем?

Он начал копать. Глубже, чем когда-либо. Каждый новый факт, каждая деталь — как кусочек пазла. Но картина не складывалась. Или складывалась, но не так, как он ожидал. Правда, которую он искал, оказалась... другой. Горькой. Острой. Как запах гари, который не выветривается.

Теперь он знал: это не просто игра. Это испытание. Его сил. Его убеждений. Его самого. И ставки — его жизнь. Но он не сдастся. Не может. Потому что где-то там, в этой паутине лжи, есть правда. И он найдёт её. Даже если это будет последнее, что он сделает.