Миссия: невыполнима 2 (2000)

Итан Хант стоял на краю скалы, ветер рвал его куртку, как будто хотел унести с собой. Внизу — океан, черный и бездонный, как его мысли. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Террористы. Не просто группа фанатиков — что-то большее, что-то организованное, как паутина, которую он только начал ощущать. Или это ему только кажется? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Задание. Оно было... нет, не просто сложным. Оно было невозможным. Как в том анекдоте про Штирлица, где всё зависит от одной спички. Только здесь спичка — это он сам. Итан. Вирус. Смертельный, неконтролируемый, как чума, но хуже. Гораздо хуже. Его запах — нет, не запах, а ощущение — витал в воздухе, как предчувствие. Старая древесина, пахнущая временем, смешанная с чем-то металлическим. Кровь? Нет, скорее страх. Страх, который он чувствовал на кончиках пальцев, даже когда сжимал кулаки.

Она. Нья Нордхофф-Холл. Нет, не просто она. Она была... как шторм, который ты видишь издалека, но не можешь избежать. Её глаза — зелёные, как море после бури, но с тенью, которую он не мог разгадать. Любовь? Предательство? Или что-то среднее? Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Он двигался, почти не дыша, чувствуя каждый шаг, каждый вздох. Противник. Нет, не просто противник. Он был... искусным. Как шахматист, который всегда на два хода впереди. Или это только казалось?

Итан знал одно: он не может отступить. Не сейчас. Не когда мир висит на волоске. Он сжал кулаки, почувствовав, как кожа натянулась, как будто готовая порваться. Время. Его всегда не хватало. Но он был Итан Хант. И если кто-то мог остановить это, то только он. Или... нет, точно он.