Мгла (2007)

Туман. Не просто туман — плотный, как молоко, вязкий, будто желатин. Он пришёл ночью, а может, утром. Время здесь теперь — понятие условное. Сначала все думали, что это просто погода, ну, знаете, как бывает: утром туман, к обеду рассеется. Но он не рассеялся. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Как будто туман был живым. Или в нём кто-то был.

Мы застряли в супермаркете. Все, кто успел. Дэвид, художник, который всегда ходил с блокнотом, теперь сжимал его так, будто это щит. Нора, кассирша, смотрела в окно, но её взгляд был пустым, будто она видела что-то за стеклом. Или не видела. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Но это было не смешно. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то кислым, металлическим. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или в паутину. Кто-то сказал, что надо держаться вместе. Кто-то другой — что лучше разойтись. Но куда? За дверью — туман. И что-то в нём. Что-то, что шевелится. Или дышит.

Первый крик разорвал тишину. Нет, не крик — скорее, хрип. Как будто кто-то пытался говорить, но у него не получалось. Потом ещё один. И ещё. Мы не видели их, но знали, что они там. Монстры? Призраки? Или просто наше воображение?

Дэвид предложил рискнуть. Выйти. Нора сказала, что это безумие. Но что хуже — остаться здесь, в этой ловушке, или попытаться? Выбор. Всегда выбор.

Туман сгущался. Или это мы просто начали его лучше чувствовать? Запах стал острее, почти физическим. Как будто он проникал под кожу.

Мы до сих пор не знаем, что это было. Или кто. Но одно я знаю точно: туман не ушёл. Он просто ждёт.