Здравствуй, папа, Новый год! (2015)

Он стоял на пороге, и всё в нём кричало: «Я вернулся». Но дом, который он помнил, уже не был его домом. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с ароматом свежей краски — новой жизни, которую он не выбирал. Дети... нет, скорее, они уже не те дети, что были. Они начали двигаться иначе, как будто кто-то переписал их шаги. Или, может, это он сам забыл, как они ходят?

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Она появилась в дверях, но не одна. Рядом с ней стоял он — новый, другой, чужой. И в его глазах читалось что-то вроде... нет, не вызова. Скорее, спокойствие. Как будто он знал, что битва уже проиграна, ещё до того, как она началась. Или, может, это просто казалось?

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Он хотел сказать что-то, но слова застряли где-то между горлом и губами. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Дети смотрели на него, но их взгляды были... другими. Не холодными, нет. Просто отстранёнными, как будто он был частью старой фотографии, которую уже не хочется пересматривать. А потом младший, кажется, улыбнулся. Или это был просто рефлекс?

Он понял, что это не просто конкуренция. Это что-то большее. Как в том анекдоте про Штирлица, где всё решают детали. Но какие именно? Запах её духов, который он помнил, теперь смешивался с чем-то чужим. Её рука, которая раньше лежала на его плече, теперь держала чужую.

И всё же... он не мог просто уйти. Потому что это были его дети. Его кровь. Его... нет, скорее, их история. И он знал, что должен найти способ вернуть то, что потерял. Или, может, просто понять, что потерянное уже не вернуть.

Но пока что он стоял на пороге, и всё в нём кричало: «Я вернулся».