Дориан Грей (2009)

Дориан Грей — нет, не так. Дориан. Просто Дориан. Молодой, с лицом, которое хочется запомнить, но не получается. Оно слишком... идеально. Он приезжает в Лондон, и город встречает его дождём, который пахнет углём и чем-то ещё — старыми книгами, может быть. Или воспоминаниями. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Лорд Уоттон. Нет, не просто лорд — авантюрист, соблазнитель, человек, который знает, как продать идею так, что ты купишь её, даже не заметив. Он говорит Дориану о красоте, о её силе, о том, как она открывает двери. И Дориан верит. Нет, не просто верит — он впитывает это, как губка, как будто слова Уоттона — это яд, который он сам попросил влить в себя.

Портрет. Да, портрет. Он заказывает его, но это не просто картина. Это сделка. С кем? С дьяволом? С судьбой? С самим собой? Ты поймёшь, о чём я. Портрет стареет, покрывается морщинами, пятнами грехов, а Дориан... Дориан остаётся таким же. Вечно юным. Вечно прекрасным.

25 лет. Они пролетают, как один вечер в опьянении. Он путешествует, ищет удовольствия, но они ускользают, как песок сквозь пальцы. И вот он возвращается. В Лондон. В дом, где пахнет старой древесиной, пахнущей временем. И тут — она. Любовь. Настоящая. Или так кажется?

Тени пляшут, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Дориан смотрит на портрет. Нет, не смотрит — вглядывается. Лицо на холсте искажено, почти нечеловеческое. А он? Он всё ещё прекрасен. Но что-то внутри... что-то сломалось.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Дориан стоит перед выбором. Примириться с прошлым? Или бороться за будущее? Или... или просто сжечь всё это?

Он берёт нож. Нет, не нож — кинжал. Старый, с рукоятью, которая холодна, как лёд. Или как его сердце?

Что он выберет? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?