Суини Тодд, демон-парикмахер с Флит-стрит (2007)

Лондон. Флит-стрит. Туман, как всегда, плотный, но не просто туман — он словно впитывает в себя запахи: гниющих отбросов, сырости, дыма из труб. И где-то там, в этой каше, прячется дом. Нет, не дом — скорее, оболочка дома, как будто кто-то вынул из него жизнь и оставил только стены. Внутри — парикмахерская. Вернее, то, что от неё осталось. Старые кресла, зеркала, покрытые пылью, и запах... запах старой древесины, пахнущей временем. Или чем-то ещё. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Бенджамин Баркер. Нет, теперь он — Суини Тодд. Имя, которое звучит как проклятие. Пятнадцать лет. Пятнадцать лет он провёл в камере, где стены были не просто холодными — они были живыми, будто дышали, шептали. А потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Он вернулся. Но не к жизни — к мести. Его дом пуст. Люси, его Люси, исчезла. И дочь... куда она? Вопрос, который он задаёт себе каждый день, каждый час. И каждый раз ответ один: тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату.

Миссис Ловетт. Она знает. Нет, она знала. Но сначала не признала его. А потом... потом она рассказала. О Люси. О том, что случилось. И о судье Терпине. Том самом, который... нет, лучше не продолжать. Вы уже догадываетесь, да? Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. И среди них — он. Суини Тодд. С бритвой в руке. Бритва — это не просто инструмент. Это продолжение руки. Мысли. Мечты. Мечты о мести.

Пекарня миссис Ловетт. Запах пирогов. Но не тех, что пекут для праздников. Эти пахнут... странно. Как будто в тесто добавили что-то лишнее. Что-то, о чём лучше не спрашивать. Она смотрит на него. Глаза — как угли. Горячие, но без огня. "Ты вернулся", — говорит она. Нет, не говорит — шепчет. И в этом шёпоте — обещание. Или угроза?

Он снова парикмахер. Но теперь его клиенты... они другие. Они приходят, садятся в кресло, и он начинает. Бритва скользит по коже. Тишина. И только звук стали, рассекающей воздух. А потом... потом они уходят. Нет, не уходят — исчезают. Или растворяются. Как туман на Флит-стрит.

Судья Терпин. Он придёт. Суини знает. Он чувствует это. Как запах крови, который не смыть. И когда это случится... ну, вы понимаете. Месть — это не просто слово. Это процесс. Как бритьё. Только медленнее. И гораздо больнее.