Месть от кутюр (2015)

Она вернулась. Нет, не так — она *явилась*. Как будто из ниоткуда, хотя все знали, откуда. Городок, затерянный среди холмов, где время текло, как густой сироп, вдруг ожил. Или нет, не ожил — скорее, вздрогнул. Как будто кто-то встряхнул старую шкатулку, и из неё посыпались забытые блёстки.

Её стиль... нет, не стиль, а *присутствие* — это было что-то. Она шла по главной улице, и тени от её широкополой шляпы плясали на стенах, как демоны. Или как пьяные на субботней вечеринке, если уж быть точным. Запах её духов — что-то между жасмином и дымом — витал в воздухе, смешиваясь с ароматом старой древесины, пахнущей временем. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Сначала они смотрели на неё с подозрением. Ну, конечно, кто бы не смотрел? Она уехала двадцать лет назад, обвинённая в чём-то... или кем-то. Детали стёрлись, как старая краска с вывески. Но она не оправдывалась. Она просто *была*. И шила.

Её наряды — это было нечто. Не просто платья, а... как бы это сказать... истории. Каждое — как откровение. Женщины сначала осторожничали, потом начали заглядывать в её мастерскую. Сначала из любопытства, потом — из зависти, а потом... потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я.

Она не просто шила. Она *преображала*. И не только платья, но и людей. Город начал меняться. Не сразу, не вдруг, но... тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или, может, это я так чувствую?

А потом... потом она улыбнулась. Впервые за все эти годы. И в этой улыбке было столько всего — и боль, и надежда, и что-то ещё, что я не могу назвать. Может, вы знаете?

Она осталась. Нет, не так — она *вернулась*. Но это уже другая история. Или нет, всё та же, просто... сшитая по-новому.