Трафик (2020)

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, липкую, как смола. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то химическим, резким, будто кто-то забыл закрыть крышку на банке с растворителем. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Наркодилер — назовем его Алекс — стоял у границы, держа в руках чемоданчик. Небольшой, но тяжелый, как будто внутри лежал не фентанил, а кусок свинца. Он... нет, они, те, кто стоял за ним, начали нервничать. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Тишина снова накрыла всё, как одеяло, но на этот раз она была другой — натянутой, как струна, готовая лопнуть.

Архитектор, Джеймс, сидел в своей машине, сжимая в руках пузырёк с оксиконтином. Его сын... нет, не сын, а скорее его тень, его отражение в зеркале, которое он больше не узнавал. Он ехал по мрачным улицам, где каждый фонарь казался глазом, следящим за ним. Запах бензина и пыли, смешанный с чем-то сладковатым, как будто кто-то жарил блины в соседнем доме. Но блинов не было. Только страх.

Профессор, Марта, сидела в своём кабинете, листая документы. Новое обезболивающее... безопасное, как они говорили. Но что-то в этом было не так. Что-то, что она не могла объяснить, как будто в комнате стоял запах горелой бумаги, хотя ничего не горело. Она... нет, они, те, кто стоял за этим, знали больше, чем говорили. Или это просто её паранойя? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Три жизни, три пути, которые должны были пересечься. Но как? И зачем? Тишина снова накрыла всё, но на этот раз она была другой — как будто кто-то затаил дыхание, ожидая, что произойдёт дальше. Или, может быть, это просто ветер, играющий с листьями за окном.