Мюнхен (2005)

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Не так, как раньше. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую, и каждый шаг отдавался где-то глубоко внутри, в грудной клетке. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то металлическим, как будто кровь уже пролилась, хотя её ещё не было. Или она уже была? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Команда. Да, команда. Не просто люди, а что-то большее, как шестерёнки в механизме, который кто-то завёл, но забыл остановить. Они шли по следам, но следы вели не туда, куда ожидалось. То ли это был тупик, то ли ловушка. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда все уже забыли, зачем начали. Но здесь не было веселья. Только холодный расчёт и страх, который прятался где-то в уголках глаз, в дрожи пальцев, сжимающих оружие.

Они искали их. Тех, кто сделал это. Но кто они? Террористы? Мстители? Или просто люди, которые тоже считали себя правыми? Вопросы висели в воздухе, как пыль после взрыва, но ответов не было. Только действия. Методичные, точные, как часы. Но часы иногда ломаются, правда? Или это просто нам так кажется?

Запах пороха, смешанный с потом. Рука, сжимающая рукоять пистолета, — холодная, но влажная. Тишина снова. Не та, что была раньше. Теперь она звенела, как натянутая струна, готовая лопнуть. И когда она лопнет... ну, вы знаете, что будет. Или нет?