Конан-варвар (2011)

Конан стоял на краю ущелья, его взгляд скользил по туманным далям. Ветер, холодный и резкий, как удар кинжала, рвал плащ на его плечах. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, липкую. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он вспомнил отца. Не его лицо — запах. Старая древесина, пахнущая временем, смешанная с дымом костра. Конан сжал меч так, что костяшки побелели. Месть. Это слово звучало в его голове, как барабанный бой, но теперь оно казалось... меньше. Меньше, чем то, что он чувствовал. Меньше, чем то, что видел.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Он встретил их. Не просто врагов — что-то большее. Они были как тени, но тени, которые оставляют следы. Их глаза... нет, не глаза. Их взгляды. Они проникали под кожу, как иглы. Конан привык к боли, но это было иное. Это было как... как будто кто-то вырывал куски его памяти, его сути.

Он шёл дальше. Не потому, что хотел. Потому что должен. Земля под ногами была мягкой, как глина, но каждый шаг отдавался в висках. Запах гнили, сладковатый и тягучий, витал в воздухе. Он знал, что это не просто земля. Это было что-то древнее, что-то, что не должно было проснуться. Но проснулось. И теперь оно смотрело на него.

Конан не боялся. Страх был для тех, кто не знал, что такое потеря. Но он чувствовал... что-то. Что-то, что нельзя было назвать. Как будто мир вокруг него стал тоньше, прозрачнее. Как будто он шёл не по земле, а по грани между мирами. И где-то там, в этой грани, его ждали. Не только враги. Не только месть. Что-то большее.

Он улыбнулся. Нет, не улыбнулся. Оскалился. Как зверь, который знает, что его ждёт битва, но идёт на неё, потому что иначе нельзя. Потому что иначе — это не жизнь. Это просто существование. А Конан не был создан для существования. Он был создан для... ну, вы понимаете.