Мы из будущего (2008)

Четверо. Борман, Череп, Чуха и Спирт. Черные археологи, копатели, искатели военного хлама — называйте как хотите. Они рылись в земле, как кроты, но не ради науки, а ради наживы. Медали, ордена, ржавые каски, немецкие карабины — всё шло в дело. Их бизнес был грязным, но прибыльным. И опасным. Особенно когда они наткнулись на те самые военные билеты.

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Сначала всё было как обычно: лопаты, грязь, смешки над Чухой, который вечно что-то терял. Но потом это случилось. Фотографии. В билетах погибших красноармейцев. Их лица. Их. Бормана, Черепа, Чухи, Спирта. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Они молчали, переглядываясь, как будто боялись, что слова сделают это реальным. Решили отдохнуть у озера. Вода была холодной, но это не остановило Спирта — он полез купаться, как будто пытался смыть с себя этот странный осадок.

И тут... тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Всё завертелось. Звуки выстрелов, крики, запах пороха и гари. Они очнулись в 1942 году. В самом пекле.

Тени деревьев, которые ещё не были сожжены, пахли старой древесиной, пахнущей временем. Они стояли, ошеломлённые, в грязной форме, с автоматами в руках, которые вдруг стали их собственными. Кто-то кричал: «В атаку!» И они побежали. Не потому что хотели, а потому что иначе нельзя.

Чуха споткнулся, упал, поднялся. Борман орал что-то, но его голос терялся в грохоте. Спирт... Спирт молчал. Он смотрел на свои руки, как будто видел их впервые.

И всё это время они думали о тех фотографиях. О том, что, может быть, они уже были здесь. Или будут. Или...

Вы понимаете, о чём я?