Посвященный (2014)

Джонас стоял на краю. Не на краю чего-то физического — скорее, на границе понимания. Всё вокруг было... нет, не серым. Серое — это слишком просто. Это был цвет, лишённый цвета, как будто мир выдохся, выцвел, превратился в эхо самого себя. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную и безжизненную. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Люди вокруг него. Их шаги были размеренными, как будто отбивали такт невидимого метронома. Джонас вдруг заметил, что их лица — нет, не лица, а маски. Гладкие, без морщин, без эмоций. Как будто кто-то стёр всё лишнее. Или, может, добавил лишнее? Он не мог понять.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Дающий протянул ему... нет, не предмет. Что-то большее. Память. Но не ту, что хранится в голове, а ту, что живёт в коже, в костях, в каждом вздохе. Запах старой древесины, пахнущей временем. Тепло огня, которое обжигает, но не оставляет шрамов. И цвет. Настоящий цвет. Не этот блеклый намёк на реальность, а что-то живое, пульсирующее, как кровь под кожей.

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Джонас засмеялся. Или заплакал. Он уже не мог отличить. Всё смешалось — радость, боль, страх. Они были... нет, они *есть*. Настоящие. И он понял, что его мир — это не мир. Это тюрьма. Красивая, удобная, но тюрьма.

Он посмотрел на Дающего. Тот молчал, но в его глазах читалось что-то... нет, не читалось. Это было ощущение, как запах дождя перед грозой. Ожидание. Или предупреждение. Джонас не знал. Но он знал одно: чтобы освободить их всех, ему придётся разрушить это. Всё. Даже если это будет больно. Даже если это будет последнее, что он сделает.

Или, может, именно поэтому.