Академия смерти (2004)

Берлин, 1942. Фридрих, шестнадцать лет, стоит перед выбором — или, скорее, перед тем, что ему *кажется* выбором. НАПОЛА. Национально-политическая академия. Место, где куют будущее. Или, как сказал ему офицер, «будущее куёт тебя». Он... нет, скорее, они — все, кто туда попадает, — начинают двигаться иначе. Как будто кто-то подкрутил пружину в их телах, и теперь они идут вперёд, не оглядываясь.

Сначала всё было как в том анекдоте про Штирлица: стройные ряды, блеск мундиров, запах свежей краски на стенах. Но потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или, может, это он сам стал глухим?

Они изучали «Нибелунгов». Не просто читали — впитывали, как губка. Фридрих сначала думал, что это про героев. Потом понял, что это про жертв. Или, может, про тех, кто сам не знает, кто он. Спортивные забеги — это было другое. Там всё было ясно: беги, дыши, падай, вставай. Но охота... это было что-то иное. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Только вместо смеха — тишина. И запах. Запах пороха, смешанный с чем-то сладковатым, как будто кто-то раздавил гнилой фрукт.

Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Фридрих начал замечать, как его руки дрожат, когда он держит винтовку. Не от страха — от чего-то другого. От того, что он не мог назвать. Или не хотел. Всё вокруг стало казаться... ненастоящим. Как будто кто-то нарисовал мир акварелью, а потом размыл его водой.

Однажды он увидел, как один из преподавателей — тот, что всегда улыбался, как будто знал что-то, чего не знали остальные, — смотрел на него. Не на него, а *сквозь* него. И в тот момент Фридрих понял, что он уже не тот, кто был. Или, может, он никогда им и не был.

Запах старой древесины, пахнущей временем, напомнил ему дом. Но дом был далеко. Или, может, его больше не было.

Он не знал, что делать. Или, может, знал, но боялся признаться.

Тени плясали. Или это были уже не тени?