Ночной беглец (2015)

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, когда уже никто не помнит, кто начал танцевать первым. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с металлическим привкусом страха. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он стоял у окна, не глядя на улицу. Рука сжимала стакан — не для того, чтобы пить, а чтобы чувствовать тяжесть, холод, что-то реальное. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Звонок. Не телефонный, нет. Звонок в дверь, резкий, как выстрел. Он знал, кто это. Или думал, что знал. Но знание — штука ненадёжная, как в том анекдоте про Штирлица, где всё оказывается не тем, чем кажется.

Семья спала. Жена, дочь — их дыхание, ровное, спокойное, казалось, было единственным, что ещё связывало его с этим миром. Он... нет, они. Они не могли оставаться здесь. Не после того, что он узнал. Не после того, что сделал. Или не сделал? Память — штука коварная, она любит играть в прятки, особенно когда на кону всё.

Он вышел. Не через дверь, конечно. Через окно, в ночь, которая была не просто тёмной, а какой-то... густой, как будто её можно было резать ножом. Тени снова плясали, но теперь они казались ближе. Или это он стал ближе к ним? Запах асфальта, мокрого от недавнего дождя, смешивался с чем-то ещё — может, страхом, может, надеждой. Вы чувствуете этот запах? Или это только я?

Он бежал. Не просто убегал — он растворялся в ночи, как чернила в воде. Но куда? И зачем? Вопросы, на которые ответа нет. Или он просто не хочет его знать.