Потрошители (2009)

Реми привык к запаху крови. Не той, что льётся из свежих ран — резкой, металлической, — а той, что застаивается в углах, въедается в стены, как старая краска. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Органщики. Не просто сборщики долгов, а что-то вроде хирургов-мясников, которые знают, где резать, чтобы не тратить лишних секунд. Время — деньги, как говорится. Или, в их случае, органы.

Тени плясали на стенах, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Реми шёл по коридору, его ботинки скрипели по линолеуму, оставляя следы, которые никто не заметит. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, вязкую. Он уже знал, что за дверью. Должник. Женщина. Молодая, но с глазами старухи. Она смотрела на него, как на приговор. И он был им.

Но потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Сердце. Его собственное. Оно начало сбоить, как старый двигатель, который вот-вот заглохнет. Реми остановился, прижал ладонь к груди. Боль была не острой, а тупой, как будто кто-то вдавил туда кусок свинца. Он знал, что это значит. Кредит. Его кредит. И теперь он сам стал должником.

Запах старой древесины, пахнущей временем, ударил в нос, когда он вошёл в свою квартиру. Пустую. Как и его жизнь. Он сел на кровать, сжал кулаки. Кто он теперь? Охотник, ставший добычей? Или просто винтик в системе, который начал скрипеть? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он посмотрел на свои руки. Они дрожали. Не от страха, нет. От чего-то другого. От осознания. От того, что система, которую он так преданно обслуживал, теперь повернулась к нему своим острым краем. И он не знал, что делать. Бежать? Бороться? Или просто ждать, пока за ним придут?

Тени снова зашевелились. Но теперь они казались ему другими. Ближе. Готовыми.