Оленьи рога (2021)

Три недели. Три недели с тех пор, как это случилось. Нет, не случилось — началось. В шахте, той самой, где Фрэнк Уивер и его... нет, скорее, они, его сообщники, варили что-то, что пахло не просто химией, а чем-то древним, затхлым, как будто земля сама протестовала против их вмешательства. Потом это вырвалось наружу. Что именно? Трудно сказать. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, но с какой-то зловещей грацией. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Лукас. Лукас Уивер. Мальчик, который всегда был тихим, как мышь, но теперь... теперь он рисовал. Нет, не просто рисовал — выцарапывал. Карандаш вгрызался в бумагу, оставляя за собой не линии, а шрамы. Его рисунки — это не детские каракули, а что-то... другое. Что-то, что заставляет кожу покрываться мурашками. Дома у него, говорят, тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, тяжелую. И запах... запах старой древесины, пахнущей временем, но не тем, что лежит в сарае, а тем, что скрыто под землёй, в тех самых шахтах.

Учительница, мисс Харпер, заметила это первой. Она всегда была чуткой, как барометр перед грозой. Лукас рассказывал истории. Нет, не истории — предупреждения. О чём? О том, что они вернулись. Кто они? Он не говорил. Но его глаза... они стали другими. Не пустыми, нет, скорее, переполненными. Переполненными чем-то, что не должно было там быть.

И вот теперь она сидит за своим столом, листая его тетрадь. Рисунки. Рога. Оленьи рога, но не такие, какие бывают у оленей. Они изгибаются, как корни деревьев, как щупальца, как... как что-то, что не должно существовать. И запах. Да, запах. От бумаги исходит слабый, едва уловимый аромат — смесь серы и мокрой земли. Вы чувствуете? Или это только мне?

Что-то идёт не так. Нет, уже пошло. И остановить это... вряд ли получится.