Бесконечная буря (2022)

Пэм затянула шарф плотнее, будто пыталась задушить в себе сомнения. Гора Вашингтон — не шутка, даже для неё. Снег начал падать ещё час назад, но теперь это уже не снег, а что-то другое. Белая пелена, которая не просто падает, а *висит*, как будто время остановилось. Она... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Она развернулась. Не потому, что испугалась — просто знала, когда остановиться. Это не трусость, а опыт. Но потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Он — нет, *они* — наткнулись друг на друга в этой белой пустоте. Мужчина, застрявший в расщелине, будто гора решила его проглотить, но передумала. Его лицо было бледным, как бумага, но глаза... глаза горели. Не от страха, а от чего-то другого. Отчаяния? Нет, скорее, от упрямства. Как у неё самой.

— Держись, — сказала она, хотя сама не была уверена, кому это говорила. Ему? Себе? Горе?

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Она протянула руку, и он схватил её так, будто это была последняя нить, связывающая его с этим миром. Его пальцы были холодными, как лёд, но в них чувствовалась сила. Не физическая, а... другая. Та, что заставляет людей цепляться за жизнь, даже когда шансов нет.

Они начали спускаться. Каждый шаг был как прыжок в неизвестность. Снег хрустел под ногами, но звук был приглушённым, будто его кто-то украл. Запах старой древесины, пахнущей временем, вдруг ударил в нос. Откуда он здесь? Она не стала думать об этом. Думать было опасно.

— Ещё немного, — прошептала она, но это было больше для себя. Ночь уже подкрадывалась, как вор, и она знала, что если не успеют... Нет, лучше не думать.

Они шли. Молча. И в этом молчании было что-то странное. Не пустота, а... ожидание. Как будто гора наблюдала за ними. Или кто-то другой.