Запретная зона (2012)

Группа из шести человек — нет, подожди, семерых, если считать гида, — собралась на окраине Киева. Они... нет, скорее, мы. Мы стояли у старого микроавтобуса, который пах бензином и ржавчиной, как будто он сам был частью этой заброшенной эпохи. Чернобыль. Звучало как вызов, как обещание чего-то большего, чем просто туристический маршрут. Мы знали, что это не просто город, а... что-то вроде портала в другое время. Или в другое состояние. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную и тяжёлую. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Гид, мужик лет сорока с лицом, будто вырезанным из дерева, говорил мало. Но когда он говорил, его слова падали, как камни в колодец. «Не отходите далеко. Не трогайте ничего. И не думайте, что вы здесь одни». Мы посмеялись, конечно. Как в том анекдоте про Штирлица, где всё слишком серьёзно, чтобы быть правдой. Но смех быстро угас, когда мы въехали в зону. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке, только без музыки. Только ветер, который шуршал в кустах, будто что-то пряталось там. Или кто-то.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Микроавтобус заглох. Не просто сломался — он будто умер, как будто сама зона выдохнула и забрала его. Мы стояли посреди улицы, окружённые домами с пустыми глазницами окон. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивался с чем-то ещё. Металлическим? Кислым? Не знаю. Но это было... живое. И тогда мы услышали шаги. Не наши. Медленные, тяжёлые, будто кто-то шёл по гравию, которого здесь не было. Или шёл не совсем здесь.

Мы не видели их. Но они были. Или оно. Или... неважно. Главное — мы поняли, что гид был прав. Мы здесь не одни. И, кажется, они знали это с самого начала.