Прогулка (2015)

1974 год. Нью-Йорк. Башни-близнецы. Филипп Пети стоит на краю. Нет, не на краю — на границе. Между землёй и небом, между жизнью и... чем-то другим. Канат натянут, как струна, но не скрипичная — скорее, как нерв, готовый сорваться в любой момент. Ветер. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Башни, кажется, дышат, слегка покачиваясь, как мачты корабля в шторм. Или это он сам дышит? Трудно сказать.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Внизу — город. Тысячи глаз, тысячи сердец, бьющихся в унисон. Или нет? Может, это только ему кажется? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Первый шаг. Канат под ногой — не просто трос, а живое существо. Оно вибрирует, сопротивляется, но не отпускает. Запах старой древесины, пахнущей временем, смешивается с металлическим привкусом страха. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Ветер усилился. Он — нет, они — начали двигаться быстрее. Канат стал не просто тросом, а нитью, связывающей два мира. Или это он сам стал нитью?

Филипп идёт. Не шагает — плывёт. Руки раскинуты, как крылья. Но не птицы — скорее, как у акробата, который знает, что падение — это не конец, а только начало. Или нет?

Внизу — крики. Восторг? Ужас? Или просто шум, который всегда был там, но только сейчас стал слышен?

Он... нет, они. Башни. Канат. Ветер. Всё это слилось в одно. Или это он сам слился со всем этим?

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто мир замер, чтобы не спугнуть момент.

А потом... ну, вы знаете, что было потом. Или нет?