Идеальный шторм (2000)

Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе. Волны. Не просто вода, а что-то живое, дышащее, как будто океан решил показать, кто здесь хозяин. Тридцать метров? Может, больше. Кто их измерит в такой момент? Высота — это не главное. Главное — это звук. Завывание ветра, которое не просто режет уши, а будто вырывает что-то изнутри. Ты слышишь? Или это только мне кажется?

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Только здесь не было ни музыки, ни смеха. Только этот запах — солёный, резкий, с примесью чего-то металлического, будто воздух пропитался ржавчиной. И холод. Не просто холод, а что-то глубже, как будто сама тьма обнимает тебя, проникая под кожу.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Не сразу, но поймёшь. Волна. Не просто волна, а стена. Она поднялась так высоко, что на мгновение показалось, будто небо раскололось. И тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, плотную, тяжёлую. Ты ждёшь удара, но он не приходит. Или уже пришёл?

Кто-то кричал. Или это был ветер? Голоса смешались, как в том анекдоте про Штирлица, где всё идёт по плану, но план уже давно не имеет значения. Руки цеплялись за что-то — за верёвки, за борта, за надежду. Но надежда здесь — это как спичка в урагане.

И потом... потом всё стихло. Ненадолго. Как будто океан решил передохнуть, собраться с силами. Или просто посмеяться над нами. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Запах старой древесины, пахнущей временем, смешался с солёным воздухом. Как будто корабль, который был домом, стал вдруг чужим, древним, как будто его выбросило из другого века. Или это мы стали чужими?

Осталось только ждать. Ждать, пока стихия решит, что с нами делать. Или пока мы поймём, что она уже всё решила.