Костяной томагавк (2015)

Дикий Запад. Не тот, что на картах, а тот, что в голове. Где-то за гранью, где земля перестаёт быть землёй и становится чем-то другим. Четыре фигуры на фоне бескрайнего неба — они шли, не зная, что их ждёт. Нет, не так. Они знали, что их ждёт, но шли всё равно. Потому что иначе нельзя. Потому что кто-то должен.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Или как в том анекдоте про Штирлица, когда всё замирает, и ты понимаешь: сейчас что-то произойдёт. Они... нет, скорее, он — Джейк — первым почувствовал это. Запах. Не просто запах, а что-то древнее, как будто сама земля начала гнить. Старая древесина, пахнущая временем, и что-то ещё. Что-то, от чего хочется выть.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Только без смеха. Без музыки. Только тишина, которая давит на уши.

Они шли дальше. Пещеры. Зловещие, как открытая рана. Внутри — не просто тьма. Это что-то другое. Как будто сама тьма начала дышать. И они знали: там, в глубине, кто-то ждёт. Не просто ждёт — наблюдает.

Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Они спускались. Каждый шаг — как удар молотом по наковальне. Каждый вдох — как глоток яда. Но они шли. Потому что заложники. Потому что справедливость. Потому что... нет, не потому что. Просто они не могли иначе.

И вот он — момент. Тот самый. Когда всё замирает, и ты понимаешь: это конец. Или начало.

Костяной томагавк. Он был там. В руках. Или в голове? Неважно. Главное — он был.

И они шли дальше.