Последняя охота (2022)

Тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату, густую и тяжёлую. Он... нет, скорее, они начали двигаться иначе, будто пустыня сама подсказывала, куда ступить. Молодой индеец, его звали... да, неважно. Имя — это просто звук, а он сейчас был больше, чем звук. Он был тенью, ветром, страхом. И надеждой.

Она шла за ним, её шаги едва слышны, но он чувствовал их кожей. Запах её — смесь полыни и чего-то сладкого, как дикие ягоды, которые она собирала в детстве. Он помнил это. Помнил, как она смеялась, когда он впервые попытался ухаживать за ней. Но теперь смеха не было. Только пустыня, только погоня.

Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Вождь упал, и всё изменилось. Не сразу, конечно. Сначала была тишина. Та самая, ватная. Потом крики. Потом выстрелы. И теперь они здесь, в этой безжалостной пустыне, где каждый камень кажется врагом, а каждый куст — ловушкой.

Они шли всю ночь. Ноги болели, но боль была... странной. Как будто она принадлежала не ему, а кому-то другому. Он смотрел на неё, на её лицо, освещённое луной. Она была красивой. Не просто красивой — она была... жизнью. Единственной жизнью, которая осталась.

— Ты слышишь? — прошептала она.

Он не слышал. Но знал, что они близко. Запах старой древесины, пахнущей временем, доносился откуда-то сзади. Это были они. Или нет? Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось?

Он взял её за руку. Кожа её была холодной, но в этом холоде была теплота. Странно, да? Холод, который согревает.

— Мы найдём выход, — сказал он.

Она не ответила. Но её глаза сказали всё. Они всегда говорили всё.

Тени снова зашевелились. Или это ветер? Или... нет, это они.

— Бежим, — прошептал он.

И они побежали. В пустыню. В ночь. В неизвестность.

Что ждёт их там? Кто знает. Но одно ясно: это их последняя охота. Или первая.