Письма к Джульетте (2010)

София стояла у стены, где сотни писем, приклеенных жвачкой, скотчем, а иногда и просто прижатых камнями, шелестели на ветру. Она... нет, скорее, они — эти письма — начали двигаться иначе, будто оживали. Она протянула руку, и её пальцы коснулись конверта, пожелтевшего, как осенний лист. Запах старой древесины, пахнущей временем, ударил в нос. Это было письмо. Не просто письмо — послание из прошлого, затерянное где-то в 60-х. Клэр Смит. Имя звучало, как эхо из другого века.

София прочитала его. Или, может, оно прочитало её? Слова Клэр — о любви, о страсти, о том, как она бросила всё ради итальянца, которого звали... Лоренцо? Нет, Лоренцо — это слишком банально. Лоренцо — это имя из оперы, а не из жизни. Но это случилось. Потом это случилось... ты поймёшь, о чём я. Она решила найти её. Клэр. Старую англичанку, которая, возможно, уже забыла о том письме. Или, может, никогда не забывала?

Внук Клэр, Чарли, был... нет, он не был против. Он был скептичен. Как в том анекдоте про Штирлица, который знал, что всё кончится плохо, но всё равно шёл вперёд. Он смотрел на Софию, и в его глазах было что-то... не то чтобы раздражение. Скорее, недоумение. Почему она так настаивает? Почему она верит в эту сказку? Но он не мог отрицать, что она ему нравится. Или это просто Верона? Город, где тени плясали, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке.

Тишина. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату. Они шли по узким улочкам, и София чувствовала, как её сердце бьётся в такт шагам. Запах кофе из ближайшей кафешки смешивался с ароматом свежей выпечки. Вы тоже это чувствуете? Или мне показалось? Она знала, что это безумие. Но разве любовь не всегда безумие?

Клэр стояла перед домом, где, как она думала, жил её Лоренцо. Её руки дрожали. София смотрела на неё и понимала, что это не просто поиск человека. Это поиск себя. Или, может, того, что осталось от неё. Чарли молчал. Но его молчание было громче любых слов.

А потом дверь открылась.