Пристрели их (2007)

Смит шёл по улице, как всегда, не замечая ничего вокруг. Вернее, замечал, но не придавал значения. Город был для него фоном, шумом, который он давно научился отсекать. Но тут... это. Крик. Не крик даже — скорее, хриплый всхлип, как будто кто-то пытался задохнуться. Он обернулся. Или нет, сначала остановился. Потом обернулся. Вы тоже так делаете? Сначала замираете, а потом уже смотрите?

Тени плясали на стенах, как демоны... или как пьяные на субботней вечеринке. Свет фонаря мигал, будто подмигивал ему. А в углу, у мусорного бака, лежало что-то маленькое. Нет, не что-то — кто-то. Младенец. Завёрнутый в грязное одеяло, пахнущее плесенью и чем-то ещё, сладковатым, как прокисшее молоко.

Смит поднял его. Руки дрожали, хотя он не помнил, когда в последний раз боялся. Или это была не дрожь, а что-то другое? Тишина вокруг. Не просто отсутствие звука — будто воздух превратился в вату.

Потом это случилось. Ты поймёшь, о чём я. Они появились. Нет, не они — сначала один. Человек в костюме, слишком дорогом для этого района. Пахло от него дорогим одеколоном и... страхом. Да, именно так. Страх имеет запах, знаете? Как металл, только теплее.

— Отдайте ребёнка, — сказал он. Или приказал. Смит не понял.

А потом пришла она. Проститутка? Да, наверное. Но в её глазах было что-то, что заставило его довериться. Она взяла малыша, как будто знала, как это делать. И сказала: «Бежим».

Они бежали. По переулкам, где пахло старой древесиной, пахнущей временем, и мочой, пахнущей отчаянием. Тени снова плясали, но теперь это были не демоны — это были они. Те, кто шёл за ними.

Смит не знал, что будет дальше. Но знал одно: эти двое — чиновники, коррумпированные до мозга костей, — уже мертвецы. Он просто ещё не успел их пристрелить.

Или, может, это они его пристрелят? Кто знает.